Yo me voy a perder

 

Un polvo rancio cubre la tarde
Ella sólo gruñe
Un cosquilleo sacude los cristales
y la grieta redundante de los timbres
Esconde un fantasma, un hueco,
una pena
A lo mejor alguien regresa 

A lo mejor regresa
Y las sombras atarán sus cabellos

Y el viento arañará sus ojos tristes 
Como carbones perdidos en el flujo de las lágrimas
Yo me pierdo, yo me voy a perder
Desconozco el límite
Ni siquiera lo intento

 

Eufonías

 

Se que en algún lugar está nevando
Me enfurece y a la vez me conmueve
Como el silencio.
O los silbidos agudos de ciertas aves
Se que en algún lugar está nevando y los copos caen
al ritmo de un péndulo ondulante
Y en mi mente caen las palabras
también en copos, abultando mi locura
como un sombrero de copa
La juntaría,

dentro de un tubito de birome
y dejaría que la nieve me descifre.
Soy libre. Estoy entera.
Mujer blanca, verso blanco
La fascinación echa raíces en los rincones
Hay gotas que tejen
Hay un baile de máscaras en el silencio
Hay sombras que cuchichean entre mis dedos
Y caen sobre un jardín que yo he pisado.
¿recuerdas? ¡recuerdo!
Cómo no recordar bajo las leyes del clima,
del claustro
Y del poema

#safecreative

2020 Julio

Estoy aquí

 

No es esta primavera
empañando los patios de octubre
O un verso sangrando por los ojos
No es la piel oscura de las ideas
arrugándose en las fastidiosas horas del día
No es la voz del sueño
vagando sobre párpados cerrados
Es la frondosidad del silencio
que trepa en la escala del frío
y este andar sin rumbo
temiendo que te quiebres de pronto
Es la angustia vulnerable, profunda y violenta
arrastrándose en las bardas
Y no sé cómo ordenar las puertas
Que seas la misma, pero en otro mundo;
rediseñar tu sombra con las manos,
disolver los huesos manchados,
las piezas oxidadas
Regresarte a las acuarelas, el taconeo,
las armonías
No sé cómo
Pero estoy aquí,
anudando las manos
en un rosario de afirmaciones blancas
En un poema definido en resplandores
donde se respire el valle y el río
Donde la noche cierre la boca
y cicatrice

 Para mi hermana pequeña gigante

#safecreative

2020 Octubre

 

Mi participacion en "19° Concurso Internacional de Poesia y Cuento Editorial Mis Escritos" pag 43

 

La moda de la época

Se insinúa algún chubasco en la meseta;
dos moscas se retuercen entre los restos de un plátano.
Hay un silencio concebido bajo la luna rosa de una calle sombría
y yo, charco de aceite entre el morbo, demoro el camino.
La floración esparce plumas secas de pájaros insomnes,
en los patios, los balcones y terrazas;
los humanos se esconden en su madriguera
y los animales hacen shopping,
en un paisaje redimido, lujurioso
Un terco remolino duele en las pupilas
y un prolongado nosotros,
tiembla y grazna entumecido
¿Qué paisaje de cuento verdea en tus sentidos?
El fastidio es ahora la moda de la época;

cubre de llagas la soledad de la piel. 
Sobre la hornalla, burbujea el arroz y las horas
Observo el sol a través de la ventana, su mano cálida
acaricia las hojas de los libros, de las plantas y
se queda un rato en mis mejillas extenuadas
Los atardeceres andan sonámbulos.
Los dedos bailan su tango de impaciencia;
Todavía no entienden
qué está prohibido rascarse.
Siempre distantes los unos de los otros,
desterrados a la brevedad del relámpago
entre las insalubres formalidades del ahora

(Abril 2020)

#safecreative

Monotonía del silencio

Los escarabajos de la noche.

El afán de las palomas de andarse por las ramas.

La barda que envuelve el sentido

La viveza de los zorzales

robándole a las hormigas su carga de migajas.

Las biografías del otoño,

de la siesta,

del mercado.

La valentía y la rebeldía en un puño.

El cielo inadvertido.

El vacío de un recuerdo escurriendo

entre las vetas de un muro.

La elegancia de la higuera

entre las sombras codiciosas.

El silencio que no escarmienta, aún con tanto eco,

redoblando:

"He olvidado las heridas del clima,

he olvidado la impiedad de los sinónimos;

olvidé incluso la esencia pomposa de las sombras."

Mi ángel es un síntoma

Pasa el tiempo y me asalta un ansia infinita

Después termino loca

Soy un sapo espiritual saltando en las trincheras

y nada alrededor parece cuento

Se vuelve impreciso

y entonces mi ansia vegeta en el monte

Se vuelve oscura

y mi lengua rugosa se extiende bajo la luna

Se vuelve incoherente

y disfruto exhalando distancia

detrás del piedras,

invocando ceremonias de lluvia

Y por supuesto es tan diferente

que mi carne se enciende en mil colores

Mi ángel es un síntoma

Llora cuando muere una mariposa

Su risa es contagiosa.                                    

Me florece exagerado. Olvida poco                                                   

Por momentos me envuelve en su cansancio,

como esas ráfagas de viento en los parques desnudos

tan argentinos

tan sanguíneos

Más tarde me abandono por ahí

para traer a la memoria el silencio y los pájaros

Insobornables.

Galardonado como poema finalista en
19 Certamen Internacional de Poesía y Cuento
. Editorial Mis Escritos - Agosto 2020

Cautiva de la lluvia

Una página de mi diario de absurdos
cayó sobre la mesa donde escribo
como un zapateo
como un derrumbe
Acudió para apropiarse de mi mundo —
el recuerdo de mi mundo
y se enterró debajo de la piel
A dónde quiera que voy me sigue;
desproporcionado, como el fondo de la tierra
Se estira como un chicle
mosca
sur
por supuesto impar
granizo
huella
como si estuviera
en la génesis del viento
Me obliga a justificar los versos
como si me reprochara la mañana
en una confusión de párrafos y agudos
A lo mejor tendría que desmenuzar la luna
y entregársela
O no es la mañana —
es la línea
esa naturaleza libre
que fluye
leal
en el momento en que el sentido
lo primitivo
el modo
el anhelo
impregna el cuarto
O no es la mañana —
es la línea
y yo
que siempre ignoré la rima
ese concierto de formas solidarias
yo
que dependía de la lluvia
para hablar de las cosas, las sombras
un valle

Se contar los diptongos en un juego inquieto —
las falanges —
pero sólo para adormecer las grietas



Mayo 2020
#safecreative