Detrás de nada deambulan las almas; supongo que la mía
hace lo mismo
Finalmente, descubrirá un personaje interesante.
Vivirá en él.
No será quien era yo
en aquel viejo estuche de carne y sangre
Días y noches suspendida
en un minúsculo espacio imperfecto
Todo lo que era cierto se quedó en el tintero.
Estoy en donde estoy: las fronteras del cielo,
acurrucada en cada noche, viajera imperceptible
en el aire, en la arena, en cualquier forma
Tan amplio como el verbo diluviar
Un entidad caprichosa y pálida
Soltando las lenguas descuidadas
como una fruta madura que no cae
Sin domicilios
sin bolsillo
Con los ojos abiertos rondando el invierno
Procurando el poema
Un discurso profundo que me arraigue
Que no tenga censura
#safecreative
Año 2020
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