El espesor de un poema

Encubrimiento

Sacudo las razones;

la flojedad me brota todo el tiempo

y un antiguo conflicto me aúlla como lobo en celo.

El temor  hormiguea y ruedo como bicho bolita

amparada en una alegoría invertebrada:

Soy un continente fundado desde la semilla

con los dientes de una rabia desolada

y evoluciono

diminuta

a pesar de mi cascarón de fiera.

Advierto un destello

y sobrevuelo con mis alas en llamas

las alturas del tiempo y la experiencia;

y me estiro, me relajo, arrullada en el latido de los sueños

nacidos en los campos lunares.

La noche me guarda las espaldas

y se echa a mis pies para tomar la mañana.

Se revela el cielo y

saboreo las lágrimas de los mortales,

– una por una -

un néctar frío que se pega en las tripas.

Ya he quitado el polvo a  mis razones,

cosechado el fruto de su presencia,

y arrancado los pedazos de rebeldía

enredados en los dientes.

Aún así  ¿quién se atreverá a posar sus labios y

palmo a palmo,

quitará el pus de mis estrías?

El amor ha caído en desgracia

Me quedé  al final de la calle

 al final de la estación y del reflejo,

aceptando  por fin el oficio de morir.

De tan simple

 no hay manera de filtrarse

y es que la huella ha sido más constante que el río.

Subsiste el rincón y la humedad

A mi derecha otras caras

- menudas sombras  - se apartan de la imagen reflejada

La barda alunada, el tiempo fresco;

sin embargo el cielo se apaga en bocanadas:

 el amor ha caído en desgracia.

La barda se tragó la luna.

 La barda es el cepo del alma

y sobre todas sus  laderas llueve sangre

Algún invierno malgastará el vapor de nuestras bocas

 y cuajará la pena violenta y retraída

Callar (entre otras cosas) duele

Callar es doloroso.

Duele en la evidencia como un golpe de puño,

fraguando ojeras en los ojos de la memoria.

No me gusta pecar de ignorancia

y aún así

las  relaciones se extinguen

o por fuerza las voces resultan condenadas,

 recogidas, inservibles, cargadas y apiladas. Callar duele;

hay que tragarse el gesto y  la sonrisa,

con la pena encajada, húmeda y viscosa

Acaso queman  los residuos en algún sitio,

o un caos múltiple  confunde la armonía del espejo

 reflejando siempre el mismo costado de la roca.

 Un latido curioso, una descarga inútil,

 o  una meseta de caricias; un costado donde pellizcar

y no caer en esa furiosa brevedad tuya.

Acaso también

fue inútil hablarte del rocío,

o  de la humilde tibieza de mis manos libres; del alba fiel

de mi pubis inmóvil.

Me  digno  cerrar los ojos y callar,

cruzar las pródigas avenidas de la noche,

y proyectarme en el trazo de las sombras.

El resto es sólo humedad,

una marea inútil de cenizas y de humo

(entre otras cosas)

Tránsitos 

Infiltrarse en los granos perezosos

sobre la arena sin marcas de inútiles memorias.

Entregar el alma sin piedades;

sin echar las cartas

sin arreglo

sin borradores.

Pesarse con cualidades de relámpago;

y serpentear entre inspirar y escupir.

Secuencias embotadas

o meramente tránsitos

hasta encogerse en un suspiro.

El espesor de un poema 

Siestas y madrugadas caben en mis ojos rotos

humillados ante  el insostenible

parir de las distancia

Siestas y madrugadas  quemándome  los sentidos,

persiguiendo las huellas de una nostalgia que

componga la fractura.

Y una duda que apesta

igual que las jerapellinas callejeras

sin todavía

o si y sólo sí alguna vez

sí quizá

y pudiera no dudarse

atravesando la trinchera  de tu espalda