domingo, 7 de enero de 2024

Sin decirle a nadie

Vuelvo a hablar entre dientes
La misma cosa; siempre es algo
Vuelvo a decir
simplemente que viajo por ese dibujo
nada sutil
de tus cavidades de papel
sin definir ni cucos ni desvíos
Veo una niñez frágil de caprichos,
de inventarios
Tal vez de pequeña no lloré lo suficiente
Los sube y baja de la plaza me aterraban
Hasta hace poco
Me extraviaré después del mediodía
Sin decirle a nadie que Frida inspiró
mis nuevas rebeldías
o algo así
El recuerdo alivia
Y no es precisamente de tu mano
como combatiré esta ridícula cicatriz
en mi nariz
No lo volveré a decir
Porque el abecedario no me alcanza
Simplemente no dice nada
no se hizo para expresar el hueco
que tu mano fue dejando en mis mejillas
Un hueco que penetra el poema
y lo consume



@derechos reservados
Borradores 2023/24

miércoles, 3 de enero de 2024

Final de Año


Máscara que gime como un gato en celo
o un poeta loco.
Ojo de arena
Luna desnuda.
Limbo, cacharro y valle, encajado en las costillas de la noche.
Fatigoso
Inagotable.
Comezón solar, luces caprichosas.
Ronda de burbujas
Cáscara de limón.
Embajador de falsas pestañas. Pelota de nervios.
Cordones de muérdago.
Todo el mundo tiene un nudo en la garganta
y un bombeo de caldo en el estómago.
Sábana de temblores. Telarañas en los balcones.
Alas apretadas
agotadas.
Máscara, nudo, sortilegio.
Que sea lo que tenga que ser
Pimpollo de hielo, ancla infinita.
Tierra embrujada
Y una borrachera interminable de
agotamiento y esperanza.



@derechos reservados
Borradores 2023/24

martes, 2 de enero de 2024

Fuera del mapa del cielo

Estoy en la zona en que se caen los crepúsculos,
como telones en el escenario de un teatro
El silencio de la mañana se detiene en mundos
envueltos con fundas de lavanda.
Los viejos dejan mensajes secretos debajo de los armarios
para que los recuerden en la paz de los domingos
Dejo escapar suspiros en espiral, fragmentos de besos

 y guardo llaves secretas 
para lucir mi vejez y no cerrar los ojos
cuando venga el cuco.
Sospecho de esa sucesión de cuentos chinos, inquietudes,
cáscaras de chía, ardores, pausas
o finales de pabellones blancos en un pueblo fantasma.
En la confusión de las nanas se oyen quejas de ausencia
Transcurren siembras de nostalgia,
siembras del viento con sus huellas de tierno pretérito,
semblantes de nostalgia en carretas de palo
con rumbo a tierras absurdas.
El día se hace carne en la piel desolada
fuera del mapa del cielo
El mate de la mañana se aburre en las manos de un vecino
amurallado detrás de las rejas de su balcón
Hay una calentura de precios que irritan las pupilas;
timbres y botones que le dan náuseas al cartero
y al sodero y a doña Rosa
que husmean en el barrio entre silbidos, ofertas
y trastos de inconsciencia; no hay más mundos
que las esquinas del nido.
Tanto yo perdido
tanto yo que habla solo.



@derechos reservados
2023

miércoles, 27 de diciembre de 2023

Mi niña interior

Mi niña interior anda con cien ojos.
Deja rastros de azúcar en mi almohada.
Va de un lado a otro en la ventana
Y cuando vuelvo del baño
me arropa con su melena castaña.
Después del almuerzo, me susurra:
"es la mejor hora para caminar"
Me gustaría decirle que tiene razón
Sólo le digo “hace calor”
Y como estoy fastidiosa, le hago burla
Sin pensar
Y ella se va. No muy lejos
Apenas unos silencios
Desde hace muchas primaveras
mi niña interior me guarda el sol bajo los párpados
Y la frescura momentánea de los absurdos.
Alguna vez fui hostil con sus ganas de jugar
a Blanca Nieves. Y los gnomos me dieron
la razón
Y ella aún me toma de las manos y me sube
al carrusel.
Entonces desaparece
porque sabe que dar vueltas es cosa de adultos
Después de las diez de la noche aspira
el vapor de mis lágrimas
y más tarde, a una hora poco clara
lustra mis sandalias de charol
y bailamos “house dance”
Sólo después de que amanece,
mi niña interior acomoda mi esqueleto
y se apaga con un pequeño soplo



Adriana Lamela - 2023
@derechos reservados

sábado, 17 de junio de 2023

Ellos


Acá los demonios ponen los ojos en blanco;
mudan apariencias incesantemente
no entienden el ritual de lavarse las manos antes de comer,
o los dientes después
Siempre de incógnito, se reúnen en el quinto infierno
(los seres enojados te mandan allí pero
nadie sabe dónde queda)
No se abrazan ni se saludan.
Apagan la luna para que no los convierta en lobos y
le dan un vaso de leche a sus hijos
que se duermen boca abajo en un rincón
Pero no hay habitaciones de pánico;
tampoco una entrada cercada con muérdagos.
Los demonios esconden allí todos tus sueños malos.
Cohabitan con nosotros – un poco acá y un poco allá -
y todos llevamos un demonio dentro:
Un demonio más un ángel más un ciego más un inocente
más un condenado.
Y no está permitido peinarse, de ningún modo.
Se confunden con las palomas.
Son sucios.
Gritan, pero nadie los escucha, excepto aquellos
cuyo corazón está plagado de sombras.



"Pájaros imaginarios" poemario
Adriana Mónica Lamela - 2023

domingo, 16 de abril de 2023

Tierra Mojada

 
Supongo que vienes poco a poco detrás de la tarde;
que la lluvia te oculta, comedida
Tropezar con tu boca es como caer en un caos sin fin, 
allá donde la maldita memoria te encuentre
y en ese caos 
sobreviven sólo los que aprenden
a obviar la distancia
Los que han desenterrado la caja que esconde las cartas
para barajar el mundo
Los que se han quedado entre las páginas del libro décimo
de Aristóteles
Los que ignoran cómo bailar una salsa cubana; los que
disfrutan el hormigueo de los pies sobre la
tierra mojada
(fermentada en el estallido de una tormenta 
             sobre el valle)



"Pájaros Imaginarios" 2022/23

* imagen de la web

lunes, 10 de abril de 2023

No se te ocurra

No se te ocurra venir a fastidiar
Practica con tus manos sombras chinas
y deja en paz mi sombra y mi cordura
Los poetas no se parecen a nada – te lo digo –
los poetas no se pervierten;
no soy tu hoja de ruta;
me gusta remontar los ciruelos morados
como un gorrión longevo
desenredando el nudo de las horas
Tocar el reflejo de la luna;
los agostos templados y algún que otro
paraíso vigoroso
No se te ocurra venir a fastidiar
– cercenarme el humor -
como espinas de un cactus travieso.
No, no se te ocurra
Tus ojos se cierran al mundo
y el absurdo juega en tus discursos
- una mala sombra te persigue-
y no deseo tu infierno
en mis poemas.



"Pájaros Imaginarios" 
Adriana Monica Lamela - 2022
#safecreative
imagen de la web