Fuera del mapa del cielo

Estoy en la zona en que se caen los crepúsculos,
como telones en el escenario de un teatro
El silencio de la mañana se detiene en mundos
envueltos con fundas de lavanda.
Los viejos dejan mensajes secretos debajo de los armarios
para que los recuerden en la paz de los domingos
Dejo escapar suspiros en espiral, fragmentos de besos

 y guardo llaves secretas 

para lucir mi vejez y no cerrar los ojos
cuando venga el cuco.
Sospecho de esa sucesión de cuentos chinos, inquietudes,
cáscaras de chía, ardores, pausas
o finales de pabellones blancos en un pueblo fantasma.
En la confusión de las nanas se oyen quejas de ausencia
Transcurren siembras de nostalgia,
siembras del viento con sus huellas de tierno pretérito,
semblantes de nostalgia en carretas de palo
con rumbo a tierras absurdas.
El día se hace carne en la piel desolada
fuera del mapa del cielo
El mate de la mañana se aburre en las manos de un vecino
amurallado detrás de las rejas de su balcón
Hay una calentura de precios que irritan las pupilas;
timbres y botones que le dan náuseas al cartero
y al sodero y a doña Rosa
que husmean en el barrio entre silbidos, ofertas
y trastos de inconsciencia; no hay más mundos
que las esquinas del nido.
Tanto yo perdido
tanto yo que habla solo.

@derechos reservados

2023

Mi niña interior

Mi niña interior anda con cien ojos.
Deja rastros de azúcar en mi almohada.
Va de un lado a otro en la ventana
Y cuando vuelvo del baño
me arropa con su melena castaña.
Después del almuerzo, me susurra:
"es la mejor hora para caminar"
Me gustaría decirle que tiene razón
Sólo le digo “hace calor”

Y como estoy fastidiosa, le hago burla
Sin pensar
Y ella se va. No muy lejos
Apenas unos silencios
Desde hace muchas primaveras
mi niña interior me guarda el sol bajo los párpados
Y la frescura momentánea de los absurdos.
Alguna vez fui hostil con sus ganas de jugar
a Blanca Nieves. Y los gnomos me dieron
la razón
Y ella aún me toma de las manos y me sube
al carrusel.
Entonces desaparece
porque sabe que dar vueltas es cosa de adultos
Después de las diez de la noche aspira
el vapor de mis lágrimas
y más tarde, a una hora poco clara
lustra mis sandalias de charol
y bailamos “house dance”
Sólo después de que amanece,
mi niña interior acomoda mi esqueleto
y se apaga con un pequeño soplo

Adriana Lamela - 2023

@derechos reservados

Ellos

Acá los demonios ponen los ojos en blanco;
mudan apariencias incesantemente
no entienden el ritual de lavarse las manos antes de comer,
o los dientes después
Siempre de incógnito, se reúnen en el quinto infierno
(los seres enojados te mandan allí pero
nadie sabe dónde queda)
No se abrazan ni se saludan.
Apagan la luna para que no los convierta en lobos y
le dan un vaso de leche a sus hijos
que se duermen boca abajo en un rincón
Pero no hay habitaciones de pánico;
tampoco una entrada cercada con muérdagos.
Los demonios esconden allí todos tus sueños malos.
Cohabitan con nosotros – un poco acá y un poco allá -
y todos llevamos un demonio dentro:
Un demonio más un ángel más un ciego más un inocente
más un condenado.
Y no está permitido peinarse, de ningún modo.
Se confunden con las palomas.
Son sucios.
Gritan, pero nadie los escucha, excepto aquellos
cuyo corazón está plagado de sombras.

"Pájaros imaginarios" poemario

Adriana Mónica Lamela - 2023

Tierra Mojada

 
Supongo que vienes poco a poco detrás de la tarde;
que la lluvia te oculta, comedida

Tropezar con tu boca es como caer en un caos sin fin, 
allá donde la maldita memoria te encuentre
y en ese caos 
sobreviven sólo los que aprenden
a obviar la distancia
Los que han desenterrado la caja que esconde las cartas
para barajar el mundo
Los que se han quedado entre las páginas del libro décimo
de Aristóteles
Los que ignoran cómo bailar una salsa cubana; los que
disfrutan el hormigueo de los pies sobre la
tierra mojada
(fermentada en el estallido de una tormenta 
             sobre el valle)

"Pájaros Imaginarios" 2022/23

* imagen de la web

No se te ocurra

No se te ocurra venir a fastidiar

Practica con tus manos sombras chinas
y deja en paz mi sombra y mi cordura
Los poetas no se parecen a nada – te lo digo –
los poetas no se pervierten;
no soy tu hoja de ruta;
me gusta remontar los ciruelos morados
como un gorrión longevo
desenredando el nudo de las horas
Tocar el reflejo de la luna;
los agostos templados y algún que otro
paraíso vigoroso
No se te ocurra venir a fastidiar
– cercenarme el humor -
como espinas de un cactus travieso.
No, no se te ocurra
Tus ojos se cierran al mundo
y el absurdo juega en tus discursos
- una mala sombra te persigue-
y no deseo tu infierno
en mis poemas.

"Pájaros Imaginarios" 

Adriana Monica Lamela - 2022

#safecreative

imagen de la web

Peso muerto

 

Nunca supe si apartaba los ojos 
del mundo,
de la impertinencia del mundo
o de las patadas de un burro
No volvería a escribir
Me dormí en la quietud de la calle
con la ventana abierta de par en par
Con un espiral colgado de la reja
humeándole a los insectos
Ha sido muy doloroso, pienso,
abrir los ojos a la oscuridad 
y dejarla entrar. 
Dejarla abonar las huellas de la bestia,
las puertas y las siluetas al abrirse camino
No tengo nada que decir
por qué no sé cuándo el verbo y la ironía
olvidarán disfrazarse y descansarán en mis manos
para que nada pierda sentido
Aún no escucho la voz atascada en mis notas
Vengo de un destierro irrespetuoso
incapaz de ascender, de brotar memorias
y abrirse al mediodía
Me pesa el caparazón de la pandemia,
el invierno imperturbable
Y el mundo 
desprovisto de fricción y cordura

"Ojos al aire" poemas 2021

#safecreative

imagen tomada de la web

Imágenes

Pequeña esquina
que me quita el habla. Y el movimiento
(ser de repente sólo un soplo),
mientras te observo desde el balcón
Gabardinas que se cruzan
en zigzags distraídos
- tu saxofón los complica y los hechiza-

imagen de la web

Noventa grados; ningún ebrio sobre los
muros.
Un alma revoltosa, ambigua
bajo el toldo de la farmacia. Y vos
Una sombra desordenada,
el blues, la vida aferrando la noche,
los suburbios
Un gin-tonic y una revolución de
imágenes que guardan otra imagen
(no sé cuál; vos tampoco)
Aunque ahora mismo y en solitario
impregna el aire arropando las farolas
Algo así como fábulas
inciensos
chispa
La luz en el local es muy tenue
y sé bien que no vendrás a medianoche
Cualquiera puede tocar esa canción

La peste

Cerró la puerta de la habitación
y abrió los ojos; 
junto a la ventana caían gotas de lluvia,
abultadas y terrosas
Dinosaurios con dientes como espadas las trituraban

Afuera una hiena reía como loca
Culebras azules salían de los enchufes:
se retorcían, siseaban, 
se perdían debajo de los muebles,
una boca de lobo exuberante.
Cinco gatos como bolas de fuego,
corrían sobre las fundas de su almohada
y podía incluso distinguir que, a la luz de la luna,
se acoplaban con urgencia sobre el colchón de plumas
aguardando la peste

Houspace Pintura

"Ojos al aire"

Año 2021

Cuelgo aburrida

Cuelgo aburrida de las cortinas del cuarto
O tal vez las aburridas sean las cortinas

Me impulso con la mirada ausente, sobre la nada

Sobre todo aquello que nadie más observa.
Cuelgo aburrida;
las personas allá afuera merodean como zombis,
los pies helados y la cabeza gacha;
con las manos rotas y las rodillas peladas
Ponen los ojos en blanco y bostezan
- me sacan de quicio-
con sus murmullos de desconcierto
y sus fábricas de nada
A través de las paredes se oye
latir la tierra poco a poco,
que simplemente renace y renace y renace
guardando el voto de los pájaros y de las cosechas
(… ese acertijo inacabable)
Cuelgo aburrida de las cortinas del cuarto
O no se; quizás el aburrimiento es un planeta que suda
y se derrama sobre mi cama

2022.- de "Compacto de Poesías"

#safecreative

La foto que acompaña es de mi autoría, aunque

copiada sobre un original de la web

Rondas de Invierno

Detrás de nada deambulan las almas; supongo que la mía 

hace lo mismo

Finalmente, descubrirá un personaje interesante.

Vivirá en él.

No será quien era yo 

en aquel viejo estuche de carne y sangre

Días y noches suspendida 

en un minúsculo espacio imperfecto

Todo lo que era cierto se quedó en el tintero.

Estoy en donde estoy: las fronteras del cielo,

acurrucada en cada noche, viajera imperceptible

en el aire, en la arena, en cualquier forma

Tan amplio como el verbo diluviar

Un entidad caprichosa y pálida

Soltando las lenguas descuidadas

como una fruta madura que no cae

Sin domicilios 

sin bolsillo

Con los ojos abiertos rondando el invierno

Procurando el poema

Un discurso profundo que me arraigue

Que no tenga censura

#safecreative

Año 2020

Irse

Irse, muy:

un soplo en la mano,
una basurita en el ojo,
una carita feliz, natural y colorida
sobre el papel, poco o muy parecida
a la forma de una cara
Con su boca, su nariz y sus pelitos parados
lo que prefieras.
Y, por último, un nombre en cursiva.
Allá, detrás de los cristales
trabaja la lluvia, limpia,
tropical, y mucho más allá,
ajetreos y laberintos; en cuanto el mundo,
tan redondo y pincelado
con sórdidos pasteles.
En cuanto el mundo, imperfecto
e inexplicable, quizás tanto como lo que
acabo de escribir.
Disfruto de explicar con eufemismos;
hacer fuego y salpicar las nubes
con sus cenizas: la tierra al rojo vivo.
Irse, muy:
holgazanear con el sinsentido de las palabras;
¿hay más palabras que estrellas?
Me gusta pensar que sí.
Un soplo en la mano que sigue el camino
de la línea de la vida.
Una voz saltando entre los dedos
corriendo por las hendeduras de las baldosas
Los ojos, que se abandonan allí,
donde el césped guarda las huellas de la noche.
Un soplo en la mano, en mis manos, en cuanto el mundo,
rotundamente opuesto.
Irse, muy, en fin,
solamente irse, evaporarse
Un eufemismo

"Ojos Al Aire" Selección de Poemas

Año 2021

#safecreative

Ansia en la piel

Soy una lágrima de lluvia que escurre
el letargo
y gotea tibia, absurda,
sobre los malvones del patio.
Abundo en fragmentos de nostalgias que aún
conservo.
Un ayuno confuso
de emociones y vínculos tangibles

en los brazos flojos, en las manos temerosas, en
los dedos rígidos.
El pensamiento conserva el equilibrio,
agita los verbos en la naturaleza
En un abrir y cerrar de ojos temporal
que suspende el tictac furtivo
del hambre en la piel.
El tiempo deambula por el valle
Por el horizonte verde,
como un cascabeleado de pájaros que
no saben dónde anidar
Sobre mí, lágrima de lluvia tibia,
absurda,
escribirán extrañas biografías

Del Libro "Argumentos de Agua"

Adriana M Lamela

Edición 2020

@safecreative

Blanco y negro

Llevo los ojos hacia un borde del valle

Hay una larga hilera de nubes pequeñas
Traviesas.
Negras
Rememoro la vida en que fui, yo también, 

pequeña, traviesa.

Blanca
Una señorita ingenua, un alma urbana
Con el pelo a la moda y minifaldas tensas
La bestia que había en mi yacía dormida;
los escarabajos tumberos, eran sólo un mal sueño,
que llevaba como una piedra en el zapato
He compartido el mate y los poetas,
la pasión por la lluvia y la aversión a los claustros

Pasé de construir defensas de saliva
a cruzar las piernas como un Buda prolijo
Es mediodía; las nubes persisten, se alargan
Engordan y perseveran.
Yo también.
Soy un ave acostumbrada al viento,
redimida y rolliza. Desde la cima del valle
un suspiro me levanta el copete gris
y el busto generoso

AdrianaLamela - 2021

#safecreative

Imagen de la web

Secretos de jardín

Las macetas se toman de los bordes,
juegan al veo veo

Ven el mundo que se levanta a lo lejos
El mundo de las cercas, los rastrillos,
las huertas inquietas y las rosas brotadas
Sólo hacen eso.

Pero en ocasiones fantasean:
“jugar a la rayuela sería divertido”
Pero no tienen pies;
no pueden saltar sobre las cercas.
Pero a veces lo olvidan
Lo olvidan y tampoco lo quieren recordar
Y en ocasiones, han sido sorprendidas intentándolo,

intentando saltar cercas o balcones
con sus hojas manos y sus follajes nuevos
Pero la mayoría de las veces son proscritas
y escupen las puntas revoltosas
para poder seguir jugando,
dos segundos después del canto de la lluvia
Crecen melenas verdes en las alturas
Todo se viste de un vapor temporal,
espontáneo y consentido
A mi edad, los secretos del jardín
cuentan los ritos del desapego…
Veo distancia en todas las ventanas

La niña que pernocta en mis ojeras

Algo de todo lo que muere
se esparce en ráfagas,
perezas,
sequedades colgando en los tinglados,
estirándose de espaldas                                                                    

        
Pulula en el presente
en el monótono tajo oscuro
de tus ojos, ahora desérticos
Boca sin carmín
(no hay carmín color vacío)
Boca sin gesto, anhelando las moscas,
valle como ruinas o
ese andar sin sombra
Ato cabos saltando baldosas
como la niña que pernocta en mis ojeras
a dos velas en quién sabe qué calle o qué parque,
sin saber nada de todo lo que el azar nos quita
o nos esconde, ridículos y
extraños:
vos o tu ligera, dulce carcajada

Seres imaginarios

Oigo murmurar la sangre antes de mudar en vino
Roncar a la ciudad
antes de ser seducida por el río
Una rama precaria se adhiere a mis dedos mojados
Escribo con ella
y el mono de la tinta murmura
sobre mi hombro

Me rodean las sombras de los pinos;
giran y se ríen cada vez que respiro
Escribo
Inspiro y espiro,
para borrar la memoria
y alcanzar las palabras vagabundas
Todo cambia de golpe y ya,
no puedo escuchar nada más que un lamento distante
Sobre el papel llueve como llueve acá,
en este valle en los fondos del atlas
Nadie murmura y no hay nada que decir
Sobre la mesa se evapora la rama, la sangre
y el río
Oigo el silencio de un poema inacabable

Yo me voy a perder

 

Un polvo rancio cubre la tarde
Ella sólo gruñe
Un cosquilleo sacude los cristales
y la grieta redundante de los timbres
Esconde un fantasma, un hueco,
una pena
A lo mejor alguien regresa 

A lo mejor regresa
Y las sombras atarán sus cabellos

Y el viento arañará sus ojos tristes 
Como carbones perdidos en el flujo de las lágrimas
Yo me pierdo, yo me voy a perder
Desconozco el límite
Ni siquiera lo intento

 

Eufonías

 

Se que en algún lugar está nevando
Me enfurece y a la vez me conmueve
Como el silencio.
O los silbidos agudos de ciertas aves
Se que en algún lugar está nevando y los copos caen
al ritmo de un péndulo ondulante
Y en mi mente caen las palabras
también en copos, abultando mi locura
como un sombrero de copa
La juntaría,

dentro de un tubito de birome
y dejaría que la nieve me descifre.
Soy libre. Estoy entera.
Mujer blanca, verso blanco
La fascinación echa raíces en los rincones
Hay gotas que tejen
Hay un baile de máscaras en el silencio
Hay sombras que cuchichean entre mis dedos
Y caen sobre un jardín que yo he pisado.
¿recuerdas? ¡recuerdo!
Cómo no recordar bajo las leyes del clima,
del claustro
Y del poema

#safecreative

2020 Julio

Estoy aquí

 

No es esta primavera
empañando los patios de octubre
O un verso sangrando por los ojos
No es la piel oscura de las ideas
arrugándose en las fastidiosas horas del día
No es la voz del sueño
vagando sobre párpados cerrados
Es la frondosidad del silencio
que trepa en la escala del frío
y este andar sin rumbo
temiendo que te quiebres de pronto
Es la angustia vulnerable, profunda y violenta
arrastrándose en las bardas
Y no sé cómo ordenar las puertas
Que seas la misma, pero en otro mundo;
rediseñar tu sombra con las manos,
disolver los huesos manchados,
las piezas oxidadas
Regresarte a las acuarelas, el taconeo,
las armonías
No sé cómo
Pero estoy aquí,
anudando las manos
en un rosario de afirmaciones blancas
En un poema definido en resplandores
donde se respire el valle y el río
Donde la noche cierre la boca
y cicatrice

 Para mi hermana pequeña gigante

#safecreative

2020 Octubre

 

Mi participacion en "19° Concurso Internacional de Poesia y Cuento Editorial Mis Escritos" pag 43